Arthur Rimbaud, Illuminations : Nous sommes tes
Illuminations est publié dans son intégralité, à titre posthume, en 1895. Il reste des zones d'ombre sur ce que Verlaine a appelé « de superbes fragments ». Ces textes auraient été composés vers 1872-1875, selon le récit de Verlaine, mais, il n'y a pas de manuscrit proprement dit, uniquement des feuillets détachés, sans pagination, réunis à l'occasion de publication.
Pour citer l'œuvre : Les Illuminations (1886) , Texte établi par Félix Fénéon , Publications de la Vogue, 1886 (p. 67-71).
Nous sommes tes grands parents.
Les grands,
Couverts des froides sueurs
De la terre et des verdures.
Nos vins secs avaient du cœur.
Au soleil sans imposture
Que faut-il à l’homme ? Boire…
Moi. — Mourir aux fleuves barbares.
Nous sommes tes grands parents
Des champs…
L’eau est au fond des osiers…
Vois le courant du fossé
Autour du château mouillé…
Descendons dans nos celliers :
Après le cidre, ou le lait…
Moi. — Aller où boivent les vaches.
Nous sommes tes grands parents :
Tiens, prends
Les liqueurs dans nos armoires.
Le thé, le café, si rares,
Frémissent dans les bouilloires.
Vois les images ; les fleurs :
Nous entrons du cimetière…
Moi. — Ah ! tarir toutes les urnes.
Éternelles Ondines,
Divisez l’eau fine ;
Vénus, sœur de l’azur,
Émeus le flot pur.
Juifs errants de Norwège,
Dites-moi la neige ;
Anciens exilés chers,
Dites-moi la mer…
— Non, plus ces boissons pures,
Ces fleurs d’eau pour verres ;
Légendes ni figures
Ne me désaltèrent ;
Chansonnier, ta filleule
C’est ma soif si folle ;
Hydre intime, sans gueule,
Qui mine et désole !
Viens ! les vins sont aux plages,
Et les flots, par millions !
Vois le bitter sauvage
Rouler du haut des monts ;
Gagnons, pèlerins sages,
L’absinthe aux verts piliers…
Moi — Plus ces paysages.
Qu’est l’ivresse, amis ?
J’aime autant, mieux, même
Pourrir dans l’étang,
Sous l’affreuse crème,
Près des bois flottants.
Peut-être un soir m’attend
Où je boirai tranquille
En quelque bonne ville,
Et mourrai…ontent
Puisque je s….tent.
Si mon mal se résigne,
Si jamais j’ai quelque or,
Choisirai-je le Nord
Ou les pays des vignes ?…
Ah ! songer est indigne,
Puisque c’est pure perte ;
Et si je redeviens
Le voyageur ancien
Jamais l’auberge verte
Ne peut bien m’être ouverte.
Les pigeons qui tremblent dans la prairie ;
Le gibier qui court et qui voit la nuit ;
Les bêtes des eaux, la bête asservie ;
Les derniers papillons ; ont soif aussi.
Mais fondre où fond ce nuage sans guide…
Oh ! favorisé de ce qui soit frais,
Expirer en ces violettes humides
Dont les aurores chargent ces forêts.
Commentaire de texte d'Arthur Rimbaud : Nous sommes tes
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L'auteur : Arthur Rimbaud
Arthur Rimbaud est un poète français, né le 20 octobre 1854 à Charleville et mort le 10 novembre 1891 à Marseille. Bien que brève, la densité de son œuvre poétique fait d'Arthur Rimbaud une des figures premières de la littérature française.
